Chut .... ce texte n'est pas fini

Il le sentait. Une à une les secondes le rapprochaient de l’inéluctable, de ce moment que nul ne pourrait empêcher où leurs âmes liées se retrouveraient enfin dans une symphonie magnifique. Son cœur, même empli de cette patience infinie que procure la certitude, battait un peu vite, un peu plus fort.
Une sensation de chaleur s’amplifiait au creux de son ventre au fur et à mesure qu’il percevait son aura autrefois lumineuse palie par les larmes et la douleur, blanchie par la peine et le malheur jusqu’à l’éclair blanc de la mutation ultime, celle qui irrémédiablement la conduisait à lui.
Nous sommes de ces êtres pour lesquels il est indispensable de mourir pour vivre, pour vivre ailleurs, pour vivre le chant de nos âmes et de nos cœurs, enfin pour vivre ensemble, le toi et le moi liés dans un souffle eternel.
Le lancinant tic tac de l’horloge du temps résonne dans nos vie comme le glas qui sonne mais plus bruyant encore l’écho de la passion vient assourdir le son sage de la raison.
Il crie. Nulle réalité ne viendra à bout du feu qui nous consume, rien ne nous résistera, nous seront invincibles, notre volonté seule aura prise sur nous !

Il est là, assit au fond de la petite chapelle, l’homme au regard perdu dans l’espoir de son rêve, dans les méandres d’un bonheur qu’il est prêt à attendre pour l’éternité tant il sait qu’il viendra.
Le rayon oblique d’un soleil matinal dégringole de l’éclat bleuté d’un vitrail pour donner à cet homme, l’étrange magnétisme de ceux qui ont la foi et qui jamais ne doutent.
En maître incontesté, ici règne le silence et la douce fraicheur ne fait naitre aucun frisson. Ils attendent mais n’ont-ils jamais fait rien d’autre ? Ils n’ont pas vraiment vécu, ils n’ont fait qu’occuper leur temps, que tromper l’ennui, que remplir le vide. Le vide, le néant, quand ils sont séparés, il n’existe rien d’autre.

Comme pour les contrer, comme pour retarder un instant encore ce qu’il doit arriver, une brise légère vient balayer le sol entrainant dans un danse lente les feuilles jaunies d’un arbre centenaire levant au ciel ses branches pour défier le temps.

Elle est là elle aussi, allongée dans l’ombre, baignée de sérénité. Quelques fleurs de jasmin, à ses mains accrochées dégagent un parfum de sensualité. Front tourné vers le ciel, elle attend, silencieuse que les instants s’égrainent, que le miracle se produise, que le mot impossible s’envole doucement des pages de tous les livres, des phrases de tous les temps.
N’a-t-elle jamais vécu que pour ce moment, celui où enfin elle touchera ses mains, celui où ils seront, enlacés l’un à l’autre dans le calme jardin de leur amour profond. De là ils défieront les dieux, les hommes et même le destin, ils seront artisans de tous leurs lendemains.